Weight

 

for my teacher Claude Vigée

in his time of mourning

 

We are given weight

separate from the earth

as the first miracle,

 

a certain leave

to rise like the stones

in a thawing road.

 

There are directions

pointed to by growing

in the flowering branch

 

or the equal root for those

who have tried and tired

who disbelieve the sunlight.

 

Because it is lonely,

teachers wait at the mouths of caves

for our coming home,

 

où sont les neiges ?

 

In memory that lasts because shared,

 

Henry

Pesanteur

 

pour mon professeur Claude Vigée,

dans le temps de son deuil

 

Un poids nous est donné

séparé de la terre

dans un premier miracle,

 

une certaine latitude

pour se lever comme les pierres

sur une route au dégel.

 

Il est des directions

pointées par la croissance

dans la branche qui fleurit

 

ou la racine aussi pour ceux

qui se sont efforcés et lassés,

qui n’ont plus foi dans la lumière solaire.

 

Parce qu’elle est solitaire,

des enseignants attendent aux bouches des cavernes

notre retour tardif chez nous.

 

Où sont les neiges ?

Dans une mémoire qui perdure,

puisqu’elle est partagée.

 

Traduction de Claude Vigée,

Paris, le 12 mai 2007

Sonnet in Winter

 

Now stretch pale fibers of the day again<

And the vast weaving that the sun betrays

Is lying open to the winter rain.

All color is an echoing of greys

Half danced to by the jagged evergreens.

The field’s impassioned flowers have fought the sting

Of the cold long ago. A mandrake leans

In a locked swamp, the ice’s overhang.

Shadows toward night grow till they loop the world.

The curved blade of their East cuts one by one

Dark patterns on the landscape. Soon the cold

Of light will tunnel through the air alone

And men will know how little can satisfy,

Watching a lonely star possess the sky.

Sonnet d’hiver

 

S’étirent à nouveau désormais les fibres pâles du jour

Et le vaste tissage que le soleil révèle

A nu s’expose à la pluie d’hiver.

Toute couleur, écho de grisaille,

Sur lequel dansent à moitié les silhouettes hirsutes des arbres toujours verts.

Les fleurs du champ en leur passion ont combattu vraiment le dard

Du froid il y a longtemps. Une mandragore s’incline

Dans un marécage figé, surplombant la glace.

Les ombres croissent quand la nuit vient, et se referment sur le monde.

La lame courbe de leur Orient découpe une par une

De sombres silhouettes sur le paysage. Bientôt la froide

Clarté seule va percer l’air

Et les hommes sauront se contenter de peu,

Guettant une étoile solitaire qui s’empare du ciel.

CONCERT

 

The woman who crouches lovingly

against the wingbone of her harp,

the leglocked cellos

gyroscoping on their pivots

in the fluttery happiness of fame,

the sounds themselves, all, all

body forth their parts

when the conductor’s hands

leapfrog toward one Pythagorean length.

 

Blessed art !

As in a Giotto

a room’s forms

are made to listen to gold’s

deepest dialogue with light, so

here. Here is the room of restoration

for those who walk away from lost causes

clenching empty hands in their pockets,

for those contorted by a daily round.

 

As long

as movements sound

their good speed.

Concert

 

La femme qui s’incline amoureusement

contre l’aile de sa harpe,

les violoncelles aux pieds entravés,

gyroscopes sur leur pivot,

dans le bonheur papillonnant de la gloire,

les sons eux-mêmes, tous, tous

incarnent leur rôle

quand les mains du chef

à saute-mouton, mènent les âmes, comme Pythagore.

 

Art béni !

Comme chez Giotto

la forme d’une pièce

est conçue pour écouter le profond

dialogue de l’or avec la lumière, de même

ici. Voici la pièce où l’on restaure

ceux qui s’écartent des causes perdues

en serrant dans leurs poches des mains vides,

ceux que la routine a déformés.

 

Aussi longtemps

que les mouvements résonnent

à leur juste rythme.

F R O M P O R L O C K

 

My simulacrum

at the kitchen table of the doll’s house

crosses his tiny legs,

stretches the leather of his tiny slippers

by flexing and unflexing his big toe,

and writes

 

In Xanadu did Kubla Khan

over again.

 

He too comes from a dream,

being, in his own way, the man from Porlock

on the road over a hundred years, and well read.

 

Now he rests and works

hidden in the countryside of culture

measureless to man

these days and, for that matter, to the Mongols.

 

Over again he calls up damsel,

Abyssinian maid,

and is himself aroused to the vision ...

 

Could I revive within me ...

 

Without interruption he grows to human height

along with the whole doll’s house, now a lonely

farm house :

 

Since there is room for

poem after poem about this earth,

a few might as well be his.

Venant de Porlock*

 

Mon simulacre

à la table de cuisine de la maison de poupée

croise ses jambes toutes petites,

étire le cuir de ses pantoufles, toutes petites,

en pliant et dépliant le gros orteil

et écrit

 

A Xanadu, Kubla Khan

une nouvelle fois.

 

Lui aussi émane d’un rêve

lui qui est, à sa façon, l’homme venant de Porlock

sur la route pendant une centaine d’années, et cultivé.

 

Il se repose désormais et travaille

dissimulé dans l’arrière-pays de la culture

incommensurable à l’homme

de nos jours et, d’ailleurs, aux Mongols.

 

De nouveau, il évoque damoiselle,

jeune fille d’Abyssinie,

et s’éveille lui-même à la vision…

 

Puissé-je revivre en moi…

 

Sans être interrompu il croît à taille humaine

en même temps que la maison de poupée tout entière, maintenant

ferme solitaire :

 

Puisqu’il y a place

pour un poème après l’autre sur cette terre,

quelques-uns d’entre eux peuvent bien être de lui.