Goût du Jour

Today there is fur on the tongue of the wakening light

There is dust in the darkening streets

Whose tongue is brick dissolved in lime

The sound of sight

Reduced to ashes by the height of the bloom’s decay

In the caverns of the smell

Where moth-balls leap like mole-hills in the pocket of grey fowls

Thin grey fowls with leather gullets

And with claws of too much rain

Too much anthracite in pain

In the cities of the plain

Although anthrax is the secret of the way to find your way

From the paling of the pillars to the breaking of the bars

Where the breezy bellows stand in bright array

And the castanets are forming little holes in women’s sleeves

In order to allow their sound to breathe.

Goût du jour

 

La langue est pâteuse aujourd’hui de la clarté qui s’éveille

Et poussiéreuses sont les rues qui s’obscurcissent

Dont la langue est brique dans la chaux dissoute

Le son de l’œil

Réduit en cendres par la hauteur de la floraison qui fane

Dans les grottes de l’odorat

Où les boules de naphtaline surgissent comme taupinières dans la poche des volailles grises

De minces volailles grises au gosier de cuir

Aux pattes trop trempées de pluie

Trop d’anthracite à la peine

Dans les villes de la plaine

Même si l’anthrax est le secret du chemin pour trouver son chemin

Du palis de piliers aux barreaux brisés

Où le souffle du soufflet se dresse en ordre éclatant

Où les castagnettes forment de petits trous dans les manches des femmes

Pour qu’en claquant, elles respirent.

Cafard

 

Sickness and charity like death’s heads tied to the mast

Return to, the bottomless sea from whence they came

Where islands of snow sink like holes into the heart

And the revenge of death is remembered no more

By those whom the firmament betrayed

Life’s nebulous champagne is forgotten before it is drunk

For each of its bubbles is a brief lapse of its blood

Of the somnolent clay whose arms embrace the sleeper

And whose veins are of lead – life’s bouquet

Has lost all its scent for those who plucked it

Their senses are tied to the battlecry’s torn floating web

And the landscape’s oblivious light is

Where islands of snow sink like holes into the heart.

Cafard

 

Nausée et charité comme têtes de mort fichées au mât

Retournent à l’océan sans fond d’où elles viennent

Où des îles neigeuses sombres comme cavités dans le cœur

Et la vengeance de la mort sort de la mémoire

De ceux qu’a trahis le firmament

On oublie avant de le boire le nébuleux champagne de la vie

Car chacune de ses bulles est une brève lacune de son sang

De la somnolente argile qui dans ses bras prend le dormeur

Et dont les veines sont de plomb – le bouquet de vie

A perdu tout son parfum pour ceux qui l’ont cueilli

Leurs sens sont arrimés à la toile flottante et déchirée du cri de guerre

Et la clarté oublieuse du paysage luit

Où les îles neigeuses sombrent comme cavités dans le cœur.

Récupération

 

The gradual emergence of the

Instincts the hard sharp

Laughter of the sudden daylight

And out of the sleepy funnel

Of the waking mouth

Breath

Merges again with the waiting

Whiteness of what is to be.

Récupération

 

La graduelle émergence des

Instincts le rire sec

Et dur du jour subit

Et par l’entonnoir ensommeillé

De la bouche qui s’éveille

L’haleine

Se fond à nouveau avec la chaleur

Latente de ce qui doit advenir.

SYMPTOMATIC WORLD

 

The resinous globes of your sweat the moist hair

Of your savage tongue tying your head

To the branches that grow from your bed

Invite me to wrap you in sheets

Of precaution and cover your feet

Will beware of the wolves’ padded howl

The thin ghostly love of the planets the wool

And the rock of the tetanous scream

Of the half-melting needles

Your eyes

Your eyes like burnt leaves are beginning to fade

And the last rain will wash them away

Like the colour of sleet and the odour of putrefied hay.

 

[This poem, also dating from c.1936, was published for the first time sixty years later in Etruscan reader III, as part of a selection by Roger Scott and Nicholas Johnson of some of Gascoyne’s uncollected verse. The title is interesting : the poem may have been intended to form the basis of one of the missing sections of the surrealist sequence, ’The Symptomatic World’ ; only eight of the planned twelve parts, each to be written at a session, have survived. Roger Scott]

MONDE DE SYMPTOMES

 

Les globes résineux de ta sueur le duvet humide

De ta langue farouche te liant la tête

Aux branches qui croissent, venant de ton lit

M’invitent à t’envelopper de draps

De prudence et à couvrir tes pieds

Nous gardera du hurlement feutré des loups

Le mince amour spectral des planètes la laine

Et le roc du cri tétanique

Des aiguilles mi-fondantes

Tes yeux

tes yeux comme feuilles brûlées commencent à s’éteindre

Et la dernière averse va les effacer

Comme la couleur du grésil et l’odeur du foin putréfié.

 

[Ce poème, qui date aussi des environs de 1936, fut publié pour la première fois soixante ans plus tard dans Etruscan reader III, dans une sélection effectuée par Roger Scott et Nicholas Johnson de poèmes de Gascoyne non publiés en recueil. Le poème est intéressant : ce poème a pu être conçu pour constituer le fondement de l’une des sections manquantes de la séquence surréaliste, « Le monde de symptômes. Seules huit des douze parties prévues, dont chacune devait être écrite en une séance, existent encore. Roger Scott]

 

HOMMAGE A MALLARME

 

Returning from pure space, undazzled, to

this calm square room where, sitting quite alone,

I am within white walls ; attaining through

lack of motion the quietness of stone ;

 

(too absolute is cold, this hanging air

is null ; outside the window no clouds pass,

immobile is this table and this chair,

here dreams a single rose within a glass,

 

returning to my room from emptiness,

my slowly-moving eyes rest on a page

where clear-cut words are printed, motionless,

 

and through these crystal words, sans youth, sans age,

to space I now return, expressionless,

from which my sight had made its pilgrimage.

 

HOMMAGE A MALLARME

 

Revenant du pur espace, l’éclat aboli, à

cette calme pièce carrée où, assis tout seul,

Je suis environné de murs blancs ; atteignant par

Manque de mouvement le tranquille de la pierre ;

 

(froid est l’excès d’absolu, cet air en suspens

est néant ; à la fenêtre, aucun nuage ne passe,

immobile, cette table, immobile cette chaise,

ici rêve une unique rose dans un verre,

 

Revenant du vide dans ma chambre,

mes yeux se mouvant lentement se posent sur une page

où sont imprimés des mots bien nets, sans mouvement,

 

et grâce à ces mots de cristal, sans* jeunesse sans* âge,

à l’espace désormais je reviens, sans expression,

quittant le lieu où mon regard avait fait son pèlerinage.

 

* En français dans le texte.